Всё ниже по склону, синЕе. И сон
размереннее, стариннее:
болиголова раскинутый зонт,
метёлками вейника шепчущий звон
под звёздно-мерцающим инеем.
Вот стеблем знакомый означился стан
в зеркальных просторах, и веером
раскрыты блестящие карты куста,
а в блеске улыбки на детских устах
катаньями Святок повеяло –
и сумерки пали; лишь сосен кресты
в атласе малиновом вышиты.
И гладят по вышивке пальцы. А ты
шептаньями шелка из темноты
выходишь шагами неслышными.
_________________________
Морис Дени. Выезд. 1895