В шёпотном шелесте простынь, на улицах шумных
Я пытался понять: тут-то при чём мы?
Если б не было вас... красивых да умных,
Некому было б рожать нас - глупых, никчёмных.
Как бы там ни было, а вот живу и не каюсь,
Не сокрушаюсь, что солнышко мне светит.
Может, буду не Каином, а чьим-то Каем.
Может, на чей-то взгляд смогу я ответить.
Впрочем, я у реки - не притоком, а вытоком.
Знаю, что я не умею ни с кем быть рядом.
Только б плеча коснуться случайным выдохом...
Лишь до чужой ладони дотронуться взглядом...