Влекут слова меня безудержно, властно,
Они, их дети - фразы, предки - звуки,
Ведут меня во времени, в пространстве.
Нет большей радости, нет лучшей муки,
Сплетать себя из символов с истоков,
СызнОва познавать незнание и смысл,
Читать прогрессии роста в коконе рокот,
Писать как свивается в Велесе мысль.
Я тщусь токарем выточить из заточенья,
Из небесной глади, дурманящей туманом,
Все имена, предначертания, значенья.
Высекать из монолита звуков неустанно
Искристый треск - горящие костры,
И возгласы нимф в полете над пламенем,
Озябший звон серебряной листвы,
Шероховатый шелест теплый каменный,
Когда питаю ладони дыханием скал,
Безмолвие, когда курантов бой притих.
Хрусталь в шкафу и отблески зеркал,
Кистью на холсте охры осенний штрих,
Вибрацию дрожи струнной гитары,
Металловый вкус предсмертного хрипа,
Текстуру поверхности овечьей отары,
Жужжанье шмелей в приторной липе.
Словно в набитый битком чемодан,
Где никогда нет много места,
Зачем хочу я уложить в стих океан,
Зачем любя завидую невестам
Души моей - Белле и Анне.
Зачем хочу постичь мир на бумаге?
Непостижимо, странно...
И на каком я НЕ УСПЕЮ шаге.