Мороз трещит. Пылающий восток.
Уютные дымки на горизонте.
Календаря оторванный листок.
Дорога в мир по шпалам в креозоте.
Иная непонятна мне стезя.
Годами ждал я, чтобы тихая усталость
Моей в награду старости досталась,
Но, видно, даже этого нельзя.
Когда-то бросил сам сомнений горсть
В собой же унавоженную почву,
И этот старый проржавевший гвоздь
Спать не дает задумчивою ночью.
А удалые моей памяти клинки
Соскабливают пыль воспоминаний
И оставляют мне из множества желаний
На горизонте синие дымки.