Как странно, в теле быть людском,
И, в то же время быть пророком:
Не дремлющим, не спящим оком
Сиять сквозь бурю маяком.
Судьбы оковы одиноко
Тащить, когда венцовый терн,
И тот растоптан. Стылость стен
Не отогреет холод окон.
Как странно знать, наступит срок,
Стихи, купив на «распродаже»,
Листая томик «некто» скажет:
О, да! Был Лермонтов – пророк!