- - - - - - - - - - - - - - - - - -
- - - - - - - - - - - - - - - - - -
Не пунктир - полоса. Промежутки - утрата, нам близких.
Ощущенье: «Финал». В продолжении нет ничего.
Вроде слышали, есть (и без нас сформированы) списки,
Тех, кто бегать продолжит под тёплой водой дождевой.
Просто резкий обрыв той прямой, что мы жизнью назвали,
Впереди ничего - белоснежная ровность листа.
Мы шагаем в провал мощным телом, что было из «стали»,
И надежда внутри: двери рая, а не пустота.
Но немного шагов и контрастностью снова прямая,
До обрыва-потери (ужасно нелепый пунктир).
Ну а рядом проходит прерывисто чья-то другая,
Чудо-линия жизни. Такой незатейливый мир.
P S
Не залечить душевной раны,
И не поможет терапия.
Вот так сплясали «тараканы»
На две пунктирные прямые.
)))))))))))))))))))))))))))))