- Напиши о чём-нибудь хорошем, -
Попросила мама от души. -
Жизнь – не мёд, я понимаю тоже,
Только ты про это не пиши.
Не смотри сквозь дымчатые стёкла,
Пустяки под лупу не клади.
Ничего, что день немного блёклый,
Просто время сказок позади.
Ничего, что в смоге дремлют крыши,
И дожди оплакивают май.
Ты того, о чём всё время пишешь,
В этот раз, прошу, не поминай.
Я сажусь за стол, беру бумагу –
Карандаш не слушает руки.
Побороть не в силах эту тягу,
Провожу черту поверх строки.
Снова посвящение свободе.
Сил не хватит противостоять.
Чёрный грифель за меня выводит
Буйных мыслей сумрачную рать.
Там гроза соседствует с пожаром,
Пауки плетут неспешно сеть.
Чьи-то жизни пропадают даром,
Чьи-то дети учатся взрослеть…
На паркет летит листок тетрадный,
Пополам разломлен карандаш,
А внутри ещё ревёт отрадный
Монолог про мир сутулый наш.
Мама в дверь стучит с надеждой робкой:
Как дела? Поделишься со мной?
- Ничего. Опять бумага в топку.
Видно, музам нужен выходной.