Тосклив утиных стай полёт.
Яснее каждый шорох.
Всё чаще выстрелы с болот
И беспощадней порох.
Всё меньше пуха и пера
На хитрых мордах лисьих.
Смешались горький дым костра
И запах прелых листьев.
А в отраженье камышей
Упали тучек льдины.
Последний лист летит в мишень
Продрогшей паутины.