Свиты всё так же делают королей. Видимо, в этом исконная сущность свит. За королей, сестрица, хлебни портвейн! Да, суррогат, дешевка. И НЕ горит.
Хрупкий стаканчик - пластик! - сожми кулак. Выброси старый кактус, посадишь мирт. Может быть, час настанет - глотнем коньяк. Или - еще желаннее! - чистый спирт.
Слышишь - грохочет там, за овчиной туч? Вот - Короли! И Они собирают Рать.
Нимбы эрзац-корон, электронный ключ... Хрупкие. Пластик. Забавно ломать и драть. Лысина голым гало ласкает лоб - чем, ля, не старец! а Старцы давно в горах. Кто карбофосит червивый потертый гроб, кто-то - в руках рубанок - строгает страх.
Свиты всё истовей сватают королей, дочке барыги спортивный даря азарт, что сотрясает немлечных грудей желе.
Ёршиком пыль смахни со старинных карт. Нет, не гадальных - поюзаных карт земли. Мыши погрызли, но видно штрихи границ. Видишь, и Рать (а её повели Короли!) - трепетом тени твоих и моих ресниц.
Выпей, сестрица. И мне до краев налей. Видишь - над малой речкой пометка "март"?
Точность? всего лишь вежливость Королей. Вечность? всего лишь пыль на изломах карт.
--------------------------
Спето Бедуином:
https://vk.com/audios21361340?album_id=68708353