Обнажай свое сердце, глупый.
Им так нравится наша правда.
Убегая от них на север
И теряясь в его шелках,
Я не знаю, что будет утром,
Я не знаю, что будет завтра.
И когда я проснусь, проснется
Ли она на моих руках?
Под заказ мне сошьет одежду
Поседевший от боли мастер.
И любовь мою оправдает
Аромат дорогих духов.
Но в душе, где её объятья,
Как у диска мне выбьет кластер
И останется лишь на память
Дешевизна последних слов...