Опята пьют берёзовый нектар...
И я когда-то пил из ржавой банки...
От жизни остаётся перегар.
Мы все, в какой-то степени, подранки.
Пытаюсь жизнь с листа перелистать -
И всё, что промелькнуло, в чём-то лучше...
Куда девалась прыть моя и стать?
Я, как калика, в совести заблудший.
Я всё бы повторил ещё не раз,
Чтоб научиться правильным решеньям...
Но остроту теряет зоркий глаз,
И меру не изведать прегрешеньям.
Пойду - напьюсь предутренней росой
И освежу былые искушенья...
Стоит уже безглазая с косой
На перепутье вечного скольженья.
16.11.14г