Брожу по чужим стихам.
Смеюсь или таю в грусти,
взмываю вверх к облакам,
иль жду, когда боль отпустит
из чьих-то печальных снов,
надежды неразделённой...
Парю средь волшебных слов
душой, в этот мир влюблённой.
Пьянеет душа от чувств:
то тучкой плывёт по небу,
слезой поливая куст
иль целое поле с хлебом.
То солнцем сияет вновь
и будит весенним шумом
ответная чья-то любовь,
то мёрзнет в сиянье лунном.
Родится своя строка
с восторгом иль грустным всхлипом
и льётся, как с гор река,
с бурлящим счастливым вскриком.