Этот дом у океана стоит уже много лет,
По стенам обветренная бирюзовая краска,
Каждый, кто в нем был оставлял только яркий след,
Словно персонаж из забытой сказки.
Но герой один здесь, всегда один,
Весь период лета и редко осень,
Он рисует сотни пустых картин,
Еще пару лет и наверно бросит,
Дом продаст, все холсты сожжет,
Улетит к снегам и теплу камина,
Кто то, может, помнит и бережет,
У него же сердце сухая глина.
Середина лета, соленый бриз,
Небольшой шезлонг, полосатый зонт,
Раскаленный длинный деревянный пирс,
И в его руках карандаш, блокнот,
Он рисует гребень большой волны,
Облака как перья на синем фоне,
Он рисует сферу слепой луны,
Океан, и он в нем блаженно тонет...
Этой ночью дует холодный бриз,
Плед и виски не греют его нутро,
Лишь по полу разбросаны сотни гильз,
Револьвера нет, как и красок на новый холст.