Осенние дали, как крик звезды,
Как гул пространства: «спасите эхо…»
Извечная магия красоты
Пленяет сельского человека.
Сидел бы тихо в пяти углах
Шепча скотам словеса печали,
Ан нет – бредет уверяя прах,
Что ты была у него в начале.
Изводит взор горизонтом нив
Куря махорку на косогоре,
Как мрачный мол помещенный в море
Трагичен, бренен, смертолюбив.
Ему б Лауре писать сонет
Еще б Петрарку заткнул за пояс.
Да ни Лауры, ни Клавы нет,
Лишь долгий взгляд как последний поезд.
Над ним болит журавлиный клин
И хлад погоста ползет по логу…
Опять Есенин – крестьянский сын
Один из сотни – внимает Богу.
2010г.