А ты сиди и не ёрзай, и азбукой Морзе
подмигивай мне.
Мы сделаем вид, что мир нам открыт
вполне...
Э. Шклярский
Не колода последних событий тревожит рукав —
От наплыва вестей бесталантная пухнет строка.
В ней твердят об одном, будто ждут: до какого момента.
Если слово твоё тонет в пафосном выкрике двух,
Тишина — это всё, чему ты доверяешь на слух.
Так смотри между строк — это будет твоим пентименто.
Но молчи. Там где кажется выход — всего лишь тропа.
Просто способ складировать мысли не в тот тетрапак,
Твой второй постулат, столь же глупый, каким был и первый.
Из побочных эффектов — почувствуешь: ты стал крылат,
Ощущенье такое, как будто второй постулат
Сразу дал тебе право писать и насиловать нервы.
Эйфория, изыски ума, эгоизм или боль
Словно азбука Морзе сплетут единицу и ноль,
Перебрав имена и цитаты, события, чувства.
Ты построил ковчег, но таким ли хотел его, Ной?
Что из собранных мыслей твоих попадёт в перегной,
На котором взрастёт что-то третье, возможно — искусство?
До сих пор ты был мастером слова. Остапа несло...
Но теперь не хватает ни мыслей, ни ритма, ни слов.
Нет ни масок, ни грима, без них — всё довольно нелепо.
И банальности рвутся на свет: "Над тобой, надо мной
Бесконечное небо, но тучи нависли стеной,
И мы смотрим обычно на тучи, а надо бы — в небо"...