Матрос с утра начистил бляху,
Чтоб вечером начистить ряху
На танцах лысому прорабу
Из-за одной смазливой бабы,
Которая была с ребёнком
От артистичного подонка,
Который врал ей у забора,
Что он известный режиссёр,
А был на самом деле вором,
Хоть в каждом воре есть актёр.
Украл он в бане в полдень бляху,
Пока матрос яичным мылом
Своё хозяйство мыл для милой.
И не сумел начистить ряху
Матрос прорабу на танцульках
За бабу на кривых ходульках,
Которая подзалетела
От жулика с красивым телом,
Который с вечера побрился,
Одеколоном надушился
И снять в кино её божился,
Но лишь, вертя ключом от хаты,
Её снял у кинотеатра.
Матрос в тот вечер пил с прорабом
Орал, стряхнув под стол соплю,
Что жизнь отдаст за эту бабу,
Прораб спросил: «А жизнь-то чью?».
«Не важно!» – отвечал матрос,
И повисал в дыму вопрос.
Он на груди тельняшку рвал
И, как буксир в порту, орал:
«Убью дюралевым веслом
Сперва – себя. Потом – её.
И закопаю под мостом,
Когда достроишь ты его».
Орал матрос в полночный час,
Башку засунув в унитаз,
А с неба падала звезда
И всё свалиться не могла.