Не измерить растущего дерева,
не разметить, пока не упало
на потребу ли красного терема
или грунта, где трудится шпала.
Ах ты, жизнь, словно крона высокая,
отшумишь на ветрах крутобоких,
тополиными, вербными соками
отгорчишь на изломах эпохи!
Твои вёсны с листочками клейкими,
твои тихие дни листопада
дожидаются сроки с линейками...
Но для этого вырасти надо.
Надо плавать листвою по лужицам
и, собой тяготясь, не ломаться,
и с распятия неба обрушиться
то ль в молву, то ль в вакантные святцы
после стылой поры непризнания,
и прощений, и смертной кровати,
где судьба твоя, может, желаннее,
чем изломанней и узловатей.