Пока просительно не вьётся
у лба осенняя мигрень,
давай копить цветы и солнце –
на белый день,
на белый день.
на чёрный собран – дань поветрий –
непритязательный оброк:
скрижали выстраданных метрик
и слов чернёных серебро…
какая, в сущности, нелепость –
земные слепки и следы -
попытка быть
и быта эпос,
и я и ты,
и я и ты…
но всё ж с упорством скопидомов,
запойным тщанием чинуш
мы копим радости фантомы
цветком в томах прочтённых душ
и маяком – меж волн и башен,
где каждый – жив быстрей, чем мёртв,
и хочет несть себя как чашу,
в которой света – через борт,
и не бояться, что – прольётся…
...нам плыть в бесхозной той ладье
без вёсел, паруса и лоций –
на чёрный день,
на чёрный день.