Какая сложность – быть с тобой простым,
Весёлым быть безрадостному миму.
И прятать солнечно своей печали дым,
Как прячет Бог за листопадом Зиму.
Как трудно быть лишь тенью в облаках,
И призраком меж суетного бала.
И знать, что никогда «синицею в руках»,
Ведь небу твоему синиц обычных мало.
Как трудно, среди слов укрыть твой образ так,
Чтоб даже для тебя его следов не видно,
но думать по ночам: «Ах, старый я дурак,
Как жаль, что в наши дни всё это неликвидно».