Сколько на земле всего хорошего:
ливень майский, что загнал под мост,
звезд далеких будничное крошево,
за любовный тремор вечный тост,
в три аккорда песенка стограммная,
веник, не познавший бугорки,
не в сезон снежинка оригамная,
и теленок глупый у реки…
Сколько на земле всего… но помнится
суетность чужая ни о чем:
как соседа пьяная любовница
нам в окно стучала кирпичом,
как, влетев «на чай», ночная бабочка
загнала под стол малых детей;
как, стащив тряпье, бежала Капочка,
а толпа вопила пьяно – бей!..
Как мы погубили с Нинкой поползня,
а хотели бедному помочь;
как церквушка сгинула от оползня,
в теплую ивановскую ночь.
Запахи, которым нет названия,
перебиты «Красною Москвой».
Памяти причудны расписания,
не понять – «откуда» и «на кой».
Сполох сна, где каждая печурочка
согревала в норке свой носок.
Вновь клюют пластмассовые курочки,
пустоту… В моей пригоршне сок,
песенный, березовый, с кислинкою,
что бродил в растерянной стране.
Дебелеет с расписной ширинкою
баба-царь на боевом коне.
Памяти былички онемелые…
Скрипнет дверь, и… бабушка войдет,
расцелует крепко в щеки спелые
и в платок пуховый завернет.
14 ноября 2014