Осенних слёз разбавленная тушь
по форточке сползает к переплёту.
Сыпь мороси дождя на глади луж.
И стаи птиц, готовых к перелёту.
Уже померкло золото холстов,
уже чернеют ветви оголено,
уже не оживит померкших клёнов
зари холодной донорская кровь.
С утра висит нетающая мгла.
Ветра завыть готовы похоронно,
гоняя мусор по пустым перронам.
Погасло пламя – пепел и зола.
И, двигаясь в тумане, как во сне,
дыша туманом, думая туманом,
мы полуспим и ждём, что – гость желанный –
пожалует вот-вот на землю снег…