Удар покуда не получен
То прямо в душу, то под дых,
Покуда ты благополучен,
Всё, что напишешь - пресный жмых.
Леонид Сорока
Рассосались гематомы прошлых лет,
Скучным, словно жмых, стал мой сонет...
Мне бы снова под гитару горло драть
И свинчаткой, как перчаткой, получать.
Скулы на бок, жалость девок заводских –
Вот тогда-то и напишется мой стих,
Пусть я бездарь, рифмоплёт и дилетант...
Дали в морду – значит, выдали талант.
Полно, критик, я ведь многое знавал
Перед тем, как мне войти в парадный зал.
Философия, груз пролетевших лет,
Труд и божий дар – вот весь поэт.