Когда-то я услышал (теперь не вспомню где),
Легенду об ужасном, крысином короле.
Он получил корону, сожрав своих врагов,
Его боялся даже Крысолов.
Копытные дерутся, за титул, на рогах,
И хищники вкушают вкус крови на клыках.
И кровью, той расписан их доблести закон,
Но грызунам законы не почем.
До селе не понятно ученым дуракам,
Что крысам в поединках не выбрать вожака.
Они, сперва сжирают того, кто посильней,
Так - выбирают крысы королей.
Так часто любят люди сравнить себя со львом,
С животным благородным похвастаться родством.
При этом роют норы, грызутся меж собой,
Предпочитают нападать гурьбой.
Не прав великий Дарвин, и Лоренс был не прав,
У социальных тварей совсем иной устав.
Пусть выживет сильнейший, звучал былой девиз,
Но - он для облезлых крыс...