Я, может быть, и написал бы что-нибудь.
Но, как-то, что-то видимо не так.
Какое-то смиренье давит грудь
и глыбой кажется любой пустяк.
Непредсказуемы ни мысли, ни желанья,
какой-то холодок внутри, извне...
И это всё за гранью пониманья
в оскомине от жизни на душе.
Октябрь, осень, холод, листопад,
какая-то нелепость после лета...
И всё, что происходит, невпопад,
в оранжировке сброшенного цвета.
И из небес бездарный дождик льёт,
и в нём промокли небо и земля...
А мне всё кажется, что этот дождик пьёт
всё сокровенное, все соки из меня...
13.10.2014