Шуршит крылами ветренный ноябрь,
скрывая за туманным покрывалом
В прорехах облаков свою печаль,
В которой зарождается начало
Бесплотных невесомых мотыльков,
Не ведающих страха и упрека,
Которые сюда в мгновенье ока
Примчат с вершины северных ветров.
Им вроде бы не рад еще никто,
Никто не ждал так рано их полета,
И лес пока что радует листом,
В котором накопилась позолота.
Но дни летят, торопят ноябри,
Сменить иссякшую палитру красок
На ту, где поселились снегири,
Из столь знакомых бабушкиных сказок.
И там, в тепле волшебной белизны,
Беззвучен взмах крылатого единства.
Уже проникла мотыльковость в сны,
Перелистнув на зимнюю страницу...