Мы касались краешком рапир, Искренний!
Нотами нас звон стальной пьянил чистыми.
И известен танец, стар, как мир истинный:
каждое движенье - старожил, письменность.
Были мы, как можно быть в бою, близкими.
Избрав жизни стиль и закрепив гордостью,
мягкость и доверие посчитав низкими,
вне Игры, увы, разделены пропастью...
...Мне казался милый прежде звон - пустошью.
Я себя с упорства ль соткала, с пепла ли -
но еще боюсь подать ладонь хрупкую,
чтоб, поверив, встретить вдруг твою, крепкую...
...Сапоги путям до верных дыр отданы
той, что была резкой, боевой - "смелою".
Всё твердит: с войны не сделать мир подлинный!
Сталь поёт - не дышит; как же Жизнь мерить ей?