Я, к сожаленью, не Есенин,
Не Маяковский - вот беда.
Талант мой спит по воскресеньям
И убегает иногда.
А муза в отпуске частенько
Пьет за здоровье Евтушенко.
Взмахнув рукой с пером и арфой,
Мне говорит: "Гуляй-ка, Марфа!".
Я не виню ее. Пожалуй,
Сама я так бы убежала.
Но от себя не убежать,
Я не Шекспир, что тут сказать.
Я не Ахматова, не Фет,
Не Пушкин и не Гумилев,
Я, верно, даже не поэт...
Лишь рифмоплет и пустослов.
Сижу, грущу возле окна...
Все, нагрустилася сполна.
Возьму бумагу, свет включу
И стих об этом настрочу.