Сон Эты. 12. 11

               
За месяц вырастив Луну,
С нуля, прикинувшись прохожим,
В туман закладываю дрожжи.

В тисках просроченной надежды,
Вне сильно действующей веры,
Теряя в ритме чувство меры,

Мудро остатками мухлюю,
И мух безжалостно травлю,
Всё потому, что не люблю.

С мятой листок забросив в угол,
Закупорив глаза, чуть рань,
Так и не выбродив в Тамань.

Под папиросу и портвейн,
Всегда. Sweet dreams о lady Jane.