От мороза лужи высыхают.
До костей продрог бродячий пес.
За усопшим брошенным сараем
прогудел, профыркал паровоз.
Привокзальный сквер, сгущая краски,
всё, что мог, накаркал вам и мне
и умолк, и молча ждет с опаской,
чтобы в том покаяться зиме.
Но старуха где-то задержалась,
собирая в короб серебро.
И чернеет скелетон вокзала,
предъявляя каждое ребро
небесам как подтвержденье веры –
да пребудет так из века в век!
И снуют в его тени химеры,
думая: «А где здесь человек?
Маленький, никчемный сиротинка:
осень бросила – зима не приняла»…
А в ладони первая снежинка
так неукоснительно бела.