Я помню родные стены, фантомные наши боли...
Изрядно потрёпан томик далёких, чужих стихов;
он прошлое наше прячет, хранит возле сердца что ли...
И, всё, что случилось с нами покоится среди слов.
В тетрадях моих окурки рисуют свои картины,
а я безнадёжно предан нехитрой такой мазне...
Я верю слезам, гитарам, полночным дешёвым винам
и нашим любимым песням... Всему, что пришло извне.
Я помню. Не очень ясно. Скорее, немного смутно.
И чей-то знакомый голос мне шепчет, что мы - друзья.
А я почему-то плачу весь вечер, всю ночь и утро...
Ты помнишь тот "дом, в котором..."?
Вернуться туда нельзя...