Порван, выгнут и простужен
Старый зонт улегся в лужу…
Ты шагаешь… - отутюжен –
Через двор… наперерез…
Тишина… Луна-лампадка…
Небо замшевой перчаткой
Звезды вытащит украдкой
Через пасмурный надрез…
Двадцать… Тридцать… Сорок восемь…
Кто тебя придумал, Осень???
Ты заглядываешь в просинь
Незнакомых мокрых глаз…
Для чего, скажи на милость,
Эта боль в тебе копилась?… -
Город, впитывая сырость,
Отмолчится в сотый раз…