Листья пулями горят,
тучи вьют петлю...
Начиная с октября
осень не люблю.
Слов не нужно подбирать
для вражды такой:
год уходит умирать,
помаши рукой.
В старом парке жгут костры -
поминальный чин.
Чувства скоры и остры,
ссоры без причин.
Кто не справился с судьбой,
тот себя не спас:
год уходит и с собой
забирает нас.
Мы идём за ним стежком,
гибельной волной,
с несгораемым мешком
смури за спиной.
Лишь у кромки января,
ёлочной межи,
мы поймём, что гибли зря -
и продолжим жить.