Брёл я по лесу один,
Город за спиной шумел так ровно.
Никто не рисовал таких картин,
Где было бы так тихо и спокойно.
Лишь хвоя под ногой хрустела,
Та, что целый год желтела.
Хвойный лес красив и пуст.
Лишь тут дам всем чувствам спуск:
Из самых осени глубин,
Забила мне в грудину клин.
Его изъять, я вовсе не намерен:
Ведь им лишь путь к тебе измерен.
Желая лучше, сделала как надо.
Так красноречивей, чем слова...
Если не видела с собою рядом.
Была права.
И мне, увы, уже не привыкать:
Привык, наверно, от таких страдать.
И никогда не будет хуже,
Раз рад бываю даже стуже.
И эту боль впитала хвоя,
Запив её лишь моей кровью.
Лишь у неё ищу покоя,
Лишь ей я душу полностью открою.
Дыра срастётся, с силой выдавится клин...
Остались только шрамы на душе...
И ты уходишь, я вновь один,
Уже не тот, увы, уже...
На уединение, обрёк себя я сам:
Довольно было рваных ран.
А сердце стало крепче, чем когда-то
И не открыть его с ноги, вот так то.
Людей терять решительно устал я.
Но интересно, кто терял меня?
Такие были? Нет вестимо,
Раз уходили, без причинно...