На камне нарисован силуэт,
В том силуэте столько чувства,
Что даже пламенный поэт,
Сгорел в огне искусства.
И мрамор сразу побелел,
На этом старом свете,
О, если б кто-нибудь посмел,
Взять поцелуй с портрета.
Любовь испила сок земли,
Пылала в силуэте,
И я услышал зов любви,
В той красоте Джульетты.