Мысли сводят с ума. Как лучинка сгорая,
мама снова одна - не своя, не чужая.
Пролетели над ней иллюзорной мечтой
стаи ярких огней на небесный постой.
На изломе души, силы вдохом вбирая,
тихо шепчет в тиши: "Я своя, не чужая".
Ей бы счастья глоток, о печали забыть -
ЗАВТРА может быть ПОЗДНО,
ЗАВТРА может НЕ БЫТЬ.
День насущный устал и смыкает ресницы.
За бескрайней чертой полыхают зарницы.
Бесприютная ночь легла у порога.
Призрак белой луны "в цепях Козерога".
Ветер ласково льнёт, нежно ей напевая:
"Мама, мамочка, знай - ты своя, не чужая.
Сердце в сердце. Моя. И не будет другой."
Жгут невольные слёзы щемящей тоской...