И солнце, смешанное с небом,
и незаконченные споры,
сырые сбитые заборы,
задавленные снегом,
и серость улиц, их пустынность,
и редких мыслей монотонность,
и взгляд, летящий из окна,
и в каждом звуке – тишина,
и спят холодные квартиры,
и на окне стоят герани,
стареют лица на экране,
и что-то происходит в мире.
Но ничего не происходит:
мой старый друг всегда заходит,
за осенью всегда зима,
я не сошёл с ума.
Я вспоминаю наши зимы –
о, как мы были нетерпимы,
о, как мы все не замечали
чужой печали…
В глазах печаль чуть-чуть прекрасна,
метель нисколько не опасна
и можно выйти погулять,
и можно многое понять,
кружась в невидимом пространстве
снежинок белых, в зимнем вальсе
иное счастье обретать –
забыть весь мир, что так случайно
произошёл от вспышки тайной,
и никогда не вспоминать,
кружиться, падать и вставать,
и никогда не вспоминать,
что снег когда-нибудь растает,
и никогда не вспоминать,
что нас когда-нибудь не станет.