Как слух по деревням,
как южный говорок:
до откровений – прям,
в переложенье – прост,-
струится листопад,
медь окрыляет медь –
осиновым костям
у чёрных рек белеть.
И мысли – невпопад –
ложатся под откос
просёлочных дорог,
где с ветрами в разлад
слюбилось и сжилось;
где (горе – не беда!)
из голубых прорех
беззвучно выпал слог
на голову – как снег,
скатился по плечу
(где явь теперь, где сон)…
У памяти курок
взведён, ещё чуть-чуть:
вот – осень, вот – висок,-
щелчок – и по воде
просёлочных дорог
спешишь на (тот ли?) свет.
Вот – церковка, вот – дом.
С расхлябанных небес
наступишь на порог;
замешкавшись с зонтом,
толкнёшь коленом дверь –
не заперто – войти…
Войдёшь. А в доме – Бог
снежинку мастерит.
2014