Папе
Ты идёшь по брусчатке кремлёвской,
Первокурсник МИИТа пока…
Не спортсмен –
худощавый подросток
Без фуражки и без пиджака.
В новой тенниске и шароварах,
Что вам выдали всем на парад…
И сияет от счастья недаром
Твой задорный мальчишеский взгляд.
Вождь с трибуны глядит Мавзолея,
Неприступный, как будто гора…
И ты, связок своих не жалея,
Во всю глотку рокочешь:
–Ур-р-ра!..
Расцветают и плещут знамёна,
Будто маки в высокой траве,
И не слышно гулагского стона
В первомайской весёлой Москве.
Твой отец из застенков не видит,
Как сегодня тебе хорошо, -
Он бы был на тебя не в обиде
И слова бы поддержки нашёл.
Ты – как все…
И шагаешь со всеми,
Вновь плечом ощущая плечо,
Но не винтик в могучей системе,
Просто любишь страну горячо.
И когда ты в своём маскхалате
По брусчатке кремлёвской пройдёшь
На другом,
на ноябрьском параде,
То почуешь священную дрожь.
Не ругая судьбу роковую
И обиды в душе не держа,
Ты со всеми на передовую
Будешь грозно печатать свой шаг.