Ищу впустую я спасения от дней,
От их бездушных, и навязчивых теней.
Они проходят тихо, блеклой чередой,
Глухое эхо, оставляя за собой.
И я схватился за гусиное перо,
Стихи писать, а на душе совсем серо.
Как видно в мир не принесу пока красу,
Свою-то душу всё, же рифмами спасу.
Наверно скажут все: - Постой-ка стихоплёт.
Марать бумагу ты, ночами напролёт,
Зачем бессмысленно собрался, в чём тут прок,
Не станешь Пушкиным ты даже на часок.
А может скажем, ты собрался на Олимп,
Что там увидишь? Только правил лабиринт.
Хватает спазмом? Просто кризис возрастной,
Из-за него никто не жертвуют собой.
Не знаю я, и не ищу какой-то толк.
Жжет рифмой душу, пробивая тихий слог.
Пришло мне по-сердцу, сбивая тонкий лёд.
Крик музы, совесть разбудив, и сон сотрёт
Не брошу больше, жизнь свою я на потом
Так может быть и я, растресканым пером
Разбитый в кровь, не разобрав и часть пути,
Смогу кому-то, просто пользу принести.