Всё проходит. В нынешнем дожде смысла нет: ни пользы, ни тепла.
В каплях за окном стекает день, не интересуясь как дела.
Славными бывают ноябри. Будет в них когда-то – про меня.
Спеют под Луною фонари, цветом апельсиновым маня
снег. А снега нет который год в жалобно скулящих ноябрях.
Всё проходит. Значит, всё пройдёт.
Значит, люди правду говорят:
всё, что не случилось – не беда. Строчки, змейкой выскользнув в окно,
смолкнут. И наступят холода, белое сшивая полотно
нитями бессонниц декабря. Будет там и мой случайный след.
Значит, люди правду говорят: всё пройдёт, когда наступит снег.
Значит, этот дождь идёт не зря, влагой заполняя беспросвет.
Сколько там страниц у ноября нам прочесть осталось? Двадцать две.
08.11.2014 г.
Фото - подарок от автора Волга-Волга http://www.stihi.ru/avtor/veter24
Олечка, спасибо!