В пучинах фраз теряю я себя.
Как острый нож слова твои пронзили.
И надо жить учиться без тебя,
Как-будто никогда мы не любили.
Как-будто бы всё это просто сон,
И на реальность просто был похожий.
И я проснусь, наверно это он...
Да нет, какой-то там прохожий...
Обычный, как и тысячи других,
И я не от кого не отличаюсь.
Но может быть во снах твоих простых
Я тоже иногда к тебе являюсь.
Остался след от туши на щеке,
Последствия невыносимой боли.
Моя рука была в твоей руке,
Как-будто не чужой, а что-то более.
На сердце тлеет жаркий уголек,
Залью слезой, наверно догорит...
Как жаль, что ты прохожий, ты бы мог,
Стать тем, о ком душа моя болит.