Ты словно осень, с красками, туманом,
Ещё светла, легка твоя душа,
И даже снег, приблудный, слишком ранний,
Не смеет ни отнять, ни помешать.
И ты всё бродишь по пустым аллеям,
Не зная, где тут радость, где печаль,
И смотришь в след, - ни сколько не жалея, -
Последним птицам, растворившим даль…
Романтик или беллетрист унылый,
Приблудный грешник прячется в тебе,
И словно лист, желтеющий вполсилы,
Спешит неловко под ноги судьбе…
В чём твой секрет – науке не известно.
Последних листьев огненный запал,
Ещё рябит, на том же самом месте,
Где пёс бездомный что-то закопал.
9.11.14.