В расцвете сказочного утра
Играет блюз.
Для вас что Бог, что камасутра,
А я влюблюсь.
На небе солнце пышет жаром,
День дарит джаз.
Вам что вина, что скипидара,
А мне б шираз.
Вечерний стон на дом ложится,
Играет рок.
А мне б хоть даже застрелиться,
Да на восток...
Там ночь ровняет почву с небом.
Поют романс.
Мой поворот всегда был левым,
Но в этот раз
Забрезжит свет сквозь невод ночи.
Молчит туман.
Ни блюз, ни джаз, ни рок, а значит
Играешь сам.