Я правду-матку резала. Ножом.
Я резала ее. Она рыдала.
Кровь капала, текла, лилась ручьем.
А что мне кровь? Я крови не видала?
Ложь во спасенье. Сладенький сироп.
Но с ней легко, приятно и спокойно.
А правда – синий парашют без строп.
Сказал, как отрубил – и больно, больно, больно…
Нам каждый миг судьбы дарует право:
Цветами ложь украсить. Иль кинжалом.
А коли ложь с прикраской не по нраву,
Святую правду вытащить. За жало.
Я правду-матку резала. Искрясь.
Светясь от праведных высот. Собой любуясь.
Но отчего ж в итоге только грязь?
И стыдно мне. И больше не красуюсь.
Что лучшим стало для души, мой друг?
Свет правды, что грозит и убивает…
Или святая ложь. Тот черный круг,
Что правде чистыми одежды оставляет?...