Приходят, приходят, приходят

Приходят, приходят, приходят…
А мы всё хандрим, что не те…
И меряем по погоде
застывший в метро турникет…

Ах, если б всё было как раньше…
Наш взгляд ищет свет от костра,
в котором сгорали б без фальши
закаты, всю ночь – до утра…