почему мне хочется казаться
по-ребячьи проще, веселей
видно не легко себе признаться
в старомодности души моей
в её боли, скрытой неумело
так легко всплывающей к вискам
когда память бередит пробелы
что заполнить не позволю сам
не улыбкой, скрытой за печалью,
ни душой, влюбленною в мою
об утратах я не забываю
а храню годами и коплю
тени мертвых душ перебирая,
придаю им потаенный смысл
их значения - не умоляю
помню каждый взгляд из под ресниц
каждый тембр голоса, манеру
кожи цвет, позицию и роль,
непокорность, бег против системы
полное отсутствие иной
это всё любовь, возможно правы,
те кто ненавидит целый мир
и не собирает за устами
души тех, кого давно любил...