Скажу вам без трусости и без геройства:
Моя гениальность особого свойства,
Она беспокойна и внешне неброская,
Она – как прыщи на щеках у подростка.
Поэзия – очень капризная дама,
Заносчива сильно и зверски упряма,
Испорчена пластикой и силиконом,
Забыла про трепет и буйство гормонов.
Я пробовал быть у неё на подхвате,
Стирать ей трусы и сидеть под кроватью,
Выказывать бурное к ней уважение
И следовать правилам стихосложения.
Однажды, седой полнолунною ночью
Решил, - как хочу, написать пару строчек,
Трудясь, до утра просидел на балконе,
А после, с надеждой, представил их донне.
И что же в ответ получил от матроны?
Она пристрелила меня без патронов,
Сказала – пиши, как велела, и баста!
И нечего тут без намордника шастать.
Поэзии дух – неприступность путаны,
Она - героиня чужого романа,
Устал от уставов её идиотских,
Живу как хочу, а пишу… как придётся.