Что значит для меня писать стихи?
Наверное делиться с вами тайной,
Делиться думкою случайной, не случайной
И обнажать забытые грехи.
Но согласитесь, поделиться тайной
Возможно только с близким и родным.
Как открывать секрет чужим
И душу обнажать толпе случайной?
Так думал я и много лет молчал,
Не понимая истину простую,
Что нет чужих и мы живём в пустую…
Зарыв свой дар я без любви страдал.
Но не могу сказать, что встретив love,
Ко мне явилась Муза той же ночью.
Быть может кто-то и подскакивал полночно,
Чтоб записать скорее мадригал…
Увы, писать я начал лишь когда,
Седой я стал и безработный.
Нельзя сказать, что был тогда голодный,
Иной я голод в сердце ощущал.
Мне душу жёг огонь невысказанных слов,
И истин искры мысли высекали,
Как долго «други» рот мне затыкали,
И не хватало сил услышать зов.
Я шёл сквозь бурелом, стреляя наугад,
Мне руки заплетали вражьи сплетни.
И сковывал мороз, и сумасшедших бредни,
И преграждали путь усмешек град.
Но голос прозвучал, настойчиво и громко.
Он не давал упасть, он не давал уснуть,
Он освещал тропу мою и долгий путь,
В ушах звучал отчётливо и звонко:
«Иди сынок на крик орла...
Иди сынок на крик орла?
Иди сынок на крик орла.
Иди сынок на крик орла!!!»
Свободу обретя я цепи разорвал,
И вытравил из памяти не вечный номер,
Хоть мне внушали, что давно я помер,
Я в Боге отыскал свой путь и идеал!
И нету для меня ни белых, ни цветных,
Не признаю я ни наград, ни званий!
Лишь добрый человек – призвание!!!
И нет наград и почестей иных!
Так что же для меня писать стихи?
Так что же для меня писать стихи?!