Ваяем, мажем, пишем – за денежки и без…
Здесь множит то, как дышим, технический прогресс.
Таких, как ты, до чёрта. Мы в бочке для сельдей.
Слова похвал затёрты, а кормчий – лицедей.
Здесь то же, что и в жизни: «Ты мне, а я – тебе»,
Кому-то ставят клизмы, кому – по голове…
Поэты умирают, покинув жизни плен,
Лишь гений понимает, что слава это тлен,
Что в мир иной (нет чуда…) не ходят поезда,
И нет звонков оттуда, и нет звонков туда.
Что Белкин, что Безделкин, что Глёбокрыл, что Лох –
Все попадут на стрелку, а там – расставит Бог.