Клён пожелтел.
Листья шепчут устало:
„Полно! Пора на покой...”
Медленно падая шьют одеяло,
Что потихоньку с деревьев слетало
Нежною, жёлтой фатой.
Кружат, летя,
Парашютами листья;
Мягко на землю ложась.
Ласковой ивы свисают вниз кисти,
Трогая пальцами пруд серебристый.
Осень плетёт свою вязь...
Кружится лист.
В землю лёг, как в перину.
Там - тишина и покой.
Будто бы мама взяла к себе сына,
Ближе к груди своей тёплой придвинув:
„Мой золотой! Я с тобой...”